Imposibles.

Me siento ridículo mientras persigo sin descanso sueños imposibles. 

Presentes del pasado que sólo viven en mi conciencia, porque soy yo, soy yo el mismo que inmovilizado me sentí incapaz de alcanzar tus labios, soy el mismo que sólo se atrevió a coger tu mano, el mismo que vivía para encontrarte y nunca fue capaz de llegar.

Ahora, desconcertado, eres pasado, el pasado más presente que nunca viví. El presente lejano, indiferente a mi recuerdo, indiferente a mi existencia. Ignorante de mi conciencia.

Dormido y despierto, añoro el amor. Añoro el amor y le pongo tu rostro. El mismo rostro que marcado por los años quizá me resultara extraño. 

Pongo tu rostro a mis deseos, a la resurrección de mis sentimientos muertos, al comienzo de la vida. Porque ahora, fuera de todo tiempo y lugar, me siento capaz. Capaz de acercarme, capaz de alcanzar, capaz de unirme, capaz de ti.

Al margen de todo tiempo y lugar persigo sin descanso sueños imposibles, mantengo absurdas esperanzas matronas de frustraciones. Utopías en las que te encuentro, compartimos nuestros fracasos y nos unimos para siempre.

Amigos

Supiste bien tenderme la trampa de tu éxito. Reclamaste con justicia que los planetas desconocidos tuvieran un lugar en el extraño pedestal del gentío.

Tocaste mis fibras más débiles, manipulando el futuro, dando la espalda a los más evidentes espacios de sueños baldíos.

Jugaste con mis deseos y con mis sueños, con mis ansias y con mis frustraciones, con mi sentimiento de inferioridad y con las puertas que me abriste hacia montañas de imposibles perdidos.

Me dijiste que sí, que no, que más tarde, que otro día, que imposible... De vez en cuando soltabas una sonrisa para que continuara contigo.

Al final, meno mal que quedan los amigos. Las letras, las palabras, las escuchas, la paciencia, la compañía, las llamadas, las lecturas, la esperanza... tiempos de silencio para comprender mejor y ver fluir imágenes ocultas que construyen mi yo más escondido.

Volver

Dejé las ilusiones encerradas, a cal y canto quedaron sellados entre el polvo y las arañas los sueños muertos del pasado.

En el tiempo, volvían a mí como resquicios, como partes perdidas y recurrentes que sustituían el presente.

Pero volví. Cometí el  error más tonto, desado y frecuente, volver.

Volver al espacio en el que la falsa memoria sustituye a la realidad, volver a los rostros tersos como si fueran un ahora, volver a las sonrisas limpias en las calles llenas de luz.

Abrí puertas y ventanas, rescaté ilusiones empolvadas, rescaté ilusiones de lo más profundo de habitaciones oscuras. Y quedé paralizado.

Paralizado por una realidad diferente, por un recuerdo mentiroso, por rostros y sonrisas defraudantes. Iguales, calcadas, réplicas impacables de lo que ahora soy.

Volver es fracasar, cargarte de frustración, mostrar la imposibilidad de repetir, todo aquello que nunca fue.

Primavera

No sé si será que la luz abre sus ojos en primavera o que los aromas escapan de sus encierros fluyendo hacia las nubes.

No sé si será que los torrentes son ocasionales o que el fuego calienta las mentes.

Quizá sea que llegan de lejos los caudales de palabras o que las circunstancias se alían con mis músicas.

Será que las comunidades establecen vínculos, que sobre el papel resurgen los trazos.

Las drogas recrean el mundo, interfieren en las realidades ocultas, mueven voluntades muertas, levantan espíritus que vivían en el hígado. Pero qué importa. Es la primavera.

Es el nuevo comienzo, es la vuelta de la vida, son los estímulos que resucitan las esperanzas, la claridad que regresa. Enganchados a resurgir, a nacer, a comenzar, a volver a los brazos calientes de un amor protector que desapareció en invierno.

Volvemos, todo es cuestión de tiempo.